Catartìzame, palabra.
Dòtame de estuco, de alameda
donde cobijarme sea un sentido.


Hueca mi mano como mi destino
salobre mi intenciòn de conmoverte

me debato en una riada de caminos.

Y no sè cuàl vendrìa a ser correcto.


Descorre entonces el velo,
alienta entonces la lluvia:

catartìzame, envuelve un soplo
que no presuponga una tragedia...

37 es MAS que 29! Wiiiii!!!

Sì. Escena en cumpleaños de amiguito de mi hijo.

La familia rodeando un tele ASI de grande...

Vasca -"Guau. Què tele grande."

Sabrina-" Sì. 37 pulgadas."

Vasca- "Aaaahhhh.... es màs grande que uno de 29, NO?"


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Es posible, o màs bien probable, que la Vasca nunca crezca. Por lo menos, su cuadrante superior.

El del dìa.

Yace aquì un busto escultural, unos ojos almendrados de tanto amor, unpar de piernas largas que escapaban del destino.

Un par de anteojos Karina Rabollini.

Y 11,75 en el ojo izquierdo.

Y 7,25 en el ojo derecho.

El momento catàrtico del dìa.

Primero fue sòlo calentura. Ahora es tristeza.

Sola. Abandonada. Perimida, exprimida, recalcitrantemente echada a un lado.

Silenciosa, desamparada, con el cuchillitoo de untar la manteca en una mano

y "Hecho en taller" en la otra.


No era el dìa. No era el dìa.

Se me adelantò el viernes 13

Cuando me quemè la yema del dedo ìndice de la mano derecha (justo la de rascar el azùcar de las tortitas negras!!) con una asadera de aluminio.

Què dice uno en esos casos?

"Santas quemaduras, Batman!!"

"Què recòrcholis, me he chamuscado el dedo"!

"Caramba, què contratiempo"!



Y por què no un catàrtico "Dedo hijo, nieto, bisnieto y chozno de un batallòn de putas, recalcada asadera y la recalcadìsima.... biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip"

"Què me dijiste, nene"?

El domingo festejè el cumple de mi hijo. Como corresponde a los ùltimos cuatro años, de un calor insoportable pasamos a una lluvia de verano, copiosa, que envìa del cielo agua con consistencia de sopa de osobuco.

Escena: Club donde se festeja.

Vasca - "Agus... no me patees màs agua del charco a la cara"

(Agus, 7 años.
Vasca, 45)

Vasca - "Agus... yo no hago eso con vos, Agus..."

Agus seguìa lanzàndome agua alegremente a la cara, y al cuerpo.

Vasca (por tercera vez)- "Agus... NO-ME-TI-RES-MAS-A-GUA"!

Agus: (paràndose desafiante y miràndome a los ojos) -" QUEEEE!!! CHUPAMELA!!!"






Les juro que tuve miedo de mi propia reacciòn. Debì quizà sentarme y explicarle pacientemente... pues no.

Lo agarrè de la manga de la remera, casi lo levantè en vilo y puse su cara a 2 cms. de la mìa.

Vasca: - "Què me dijiste?"

Vasca: - "Repito, Agus... què me dijiste"?

Medio se sobresaltò, con una semisonrisa mirò el piso y me dio la razòn con una frase entre dientes: "Yo, no te dije eso"...


Ahì caì en la cuenta que estaba por embocar a un jovencito de 7 años. Lo soltè y le espetè "YO NO SOY UN PAR TUYO, SOY UN ADULTO Y ADEMAS TE RESPETO"!

Si hubiera emos acà en los blogs, irìa èse que tiene expresiòn de desconcierto.Desconcierto en mì por su reacciòn, desconcierto en èl por la agudeza de mi oìdo. De verdad, me asustè de mi propia reacciòn. En un punto me asusta la horizontalidad que los chicos son capaces de desarrollar... cosa de vieja, me diràn. Tanto luchamos por ponernos "a la par" de ellos, que confìen en nosotros, que las alturas no nos distinguen...

La utopìa de tenerte

sin el permiso de amarte.

La absoluta convicciòn de perderte

si desvìo mis ojos de los tuyos.

La maraña envolvente de palabras

que aseguran que "Te amo.Te amo. Te amo. Te amo."

La sinrazòn del sinsabor de cobrarme

todos mis anhelos en tus besos.

Pero de nada valiò:

perdì la llave de la palabra amada.