al final parece que este blog sòlo se especializa en crìtica publicitaria.
Hoy nos vamos a ocupar de.... Days.
De por sì es incòmodo cantar loas a un producto que entre otras cosas, sirve para absorber las dificultades propias del gènero. Y no me vengan con la buena prensa: NADA puede ser menos llevadero que la obligaciòn de cargar en la cartera algo que nos estigmatiza.
Que si ser madre es una de las cosas màs bellas de la vida? Claro. Pero para la consecuciòn de tal objetivo, la marea nos viene en contra a nosotras. Ellos trepan a las alturas... nosotras no sòlo estamos a ras de piso, sino que cargamos literalmente con el peso de nuestra decisiòn.
Bueno, pero no era aquì a donde apuntaba: el otro dìa veo estupefacta una propa en la cual nos invitaban a hablar "cosas de mujeres"... COSAS DE MUJERES!!! Como si las mujeres tuvièramos en nuestra agenda sòlo "esos dìas", "esos humores", "esos espesores de toallita".... alguna vez hablaron, fèminas, con sus amigas, de cuàl, de con o sin desodorante, de toalla o tampòn?
Yo no.
Cosas de mujeres.
Cosas de mujeres.
Nada de fùtbol, nada de mètodos de actuaciòn, nada de cierre de la dgi, nada del corte de pelo Tramontina de Ricardo Fort.
No, no, no.
Normal o con alas?
Còmo nos encasillan.
Y atentos a que hay un pùblico que presta atenciòn y hasta dinero, y hasta tiempo: còmo nos dejamos encasillar.
viernes, 9 de julio de 2010
miércoles, 30 de junio de 2010
Me REVIENTA la propaganda de Kinder
Esa en la que la mamà relata las bondades de sus tres hijos.
El primero, pinta y dibuja que es un primor. Ella aprendiò arte gracias a èl.
El segundo es un crack de fùtbol. Ella grita entusiasmada sus goles.
Y la nena, "Mi princesa Mica"... se cepilla el pelo frente al espejo. "Es un amor".
Eso, señoras y señores. Los hombres a trabajar, a explotar en el arte o en el fùtbol.
Las mujeres, a ser bellas y cepillarse el cabello Y a ser "Un amor".
Asumo que no se me dio la belleza. Y casi tampoco la simpatìa. Mucho menos dijeron jamàs de mì "Es un amor".
Debe ser por eso que me revienta esa propaganda. Porque no tengo espejo.
El primero, pinta y dibuja que es un primor. Ella aprendiò arte gracias a èl.
El segundo es un crack de fùtbol. Ella grita entusiasmada sus goles.
Y la nena, "Mi princesa Mica"... se cepilla el pelo frente al espejo. "Es un amor".
Eso, señoras y señores. Los hombres a trabajar, a explotar en el arte o en el fùtbol.
Las mujeres, a ser bellas y cepillarse el cabello Y a ser "Un amor".
Asumo que no se me dio la belleza. Y casi tampoco la simpatìa. Mucho menos dijeron jamàs de mì "Es un amor".
Debe ser por eso que me revienta esa propaganda. Porque no tengo espejo.
martes, 29 de junio de 2010
Te lo digo o no te lo digo?
Discusiòn entre amigas.
Le tiro todo lo que realmente pienso, sincericidio absoluto?
A riesgo que toda esa catarata de calentura me haga decir cosas que la otra guardarà en las alforjas del rencor?
O paso por hipòcrita, hablo en voz baja tratando de hacer razonar a la otra, me guardo todo lo que ppienso de verdad para cuando se pueda hablar a menos temperatura?
Mi hijo dice "Lo mejor es ir SIEMPRE de frente".
Y yo pienso: "Y si ahora te digo cosas por las que despuès te voy a pedir perdòn"?
Què es màs mejor?
Le tiro todo lo que realmente pienso, sincericidio absoluto?
A riesgo que toda esa catarata de calentura me haga decir cosas que la otra guardarà en las alforjas del rencor?
O paso por hipòcrita, hablo en voz baja tratando de hacer razonar a la otra, me guardo todo lo que ppienso de verdad para cuando se pueda hablar a menos temperatura?
Mi hijo dice "Lo mejor es ir SIEMPRE de frente".
Y yo pienso: "Y si ahora te digo cosas por las que despuès te voy a pedir perdòn"?
Què es màs mejor?
domingo, 27 de junio de 2010
Hoy revolvìa poemas...
Poemas que yo misma escribì cuando tenìa... doce años? Trece?
En esa època donde es gozoso sufrir, donde la mano suplicando caricia se extiende multiplicada por los granitos de la cara y los diferentes idiomas que se hablan: el del amante y el del amado.
Sonaban tan simples, como si supieran que el llamado serìa atendido, el amor acudirìa, finalmente habrìa una puerta abierta.
En què momento de esa chica que escribìa cayò el pètalo y se fue acunado por el viento?
A los veinte, con la militancia sobre el lomo y un pañuelo en la boca huyendo de los gases?
Despuès de la segunda boda, cuando el prìncipe azul finalmente era canoso, rengo, y no montaba un brioso zaino sino un destartalado peugeot 1979?
Me pregunto si la palabra es "madurez"., Muchas veces siento que no soy "madura"... y doy gracias por eso. Aùn tengo un par de ojos de niña (a ver usted el de azul.. de què se rìe?) para muchas historias de amor... aùn las de las tres de la tarde en el canal lìder.
Adultez?
Seriedad?
Nah... no podrìa ser seria, aunque quisiera. No podrìa ser solemne. Sì puedo ser estructurada. Muy. Y lo soy, a conciencia.
Por eso, a conciencia de que la sopa se quema, me retiro.
Era nomàs para desentumecer los dedos. Y los ojos que espìan.
Sobre todo el de azul.
En esa època donde es gozoso sufrir, donde la mano suplicando caricia se extiende multiplicada por los granitos de la cara y los diferentes idiomas que se hablan: el del amante y el del amado.
Sonaban tan simples, como si supieran que el llamado serìa atendido, el amor acudirìa, finalmente habrìa una puerta abierta.
En què momento de esa chica que escribìa cayò el pètalo y se fue acunado por el viento?
A los veinte, con la militancia sobre el lomo y un pañuelo en la boca huyendo de los gases?
Despuès de la segunda boda, cuando el prìncipe azul finalmente era canoso, rengo, y no montaba un brioso zaino sino un destartalado peugeot 1979?
Me pregunto si la palabra es "madurez"., Muchas veces siento que no soy "madura"... y doy gracias por eso. Aùn tengo un par de ojos de niña (a ver usted el de azul.. de què se rìe?) para muchas historias de amor... aùn las de las tres de la tarde en el canal lìder.
Adultez?
Seriedad?
Nah... no podrìa ser seria, aunque quisiera. No podrìa ser solemne. Sì puedo ser estructurada. Muy. Y lo soy, a conciencia.
Por eso, a conciencia de que la sopa se quema, me retiro.
Era nomàs para desentumecer los dedos. Y los ojos que espìan.
Sobre todo el de azul.
martes, 8 de junio de 2010
El momento de partir
Porque hay UN momento.
Un instante en el que el espejo pierde la figura, aparece borrosa la sombra y susurra.
Sugiere.
Retoma y regurgita.
En ese momento en el que toda claridad palidece somos tan, pero tan, pero tan lùcidos...
Que al instante siguiente nos preguntamos por què habremos cruzado ese puente.
Sabiendo que la tablilla cederìa.
Y de esa manera, la vuelta no serìa.
No serìa tal, no sè si soy clara.
Pero para ese momento, el momento de tomar bufanda y guantes y salir a la nieve... la tablita habìa cedido.
El cenicero reventaba de colillas.
Mi adiòs se marchitaba.
En el eco tuyo.
Un instante en el que el espejo pierde la figura, aparece borrosa la sombra y susurra.
Sugiere.
Retoma y regurgita.
En ese momento en el que toda claridad palidece somos tan, pero tan, pero tan lùcidos...
Que al instante siguiente nos preguntamos por què habremos cruzado ese puente.
Sabiendo que la tablilla cederìa.
Y de esa manera, la vuelta no serìa.
No serìa tal, no sè si soy clara.
Pero para ese momento, el momento de tomar bufanda y guantes y salir a la nieve... la tablita habìa cedido.
El cenicero reventaba de colillas.
Mi adiòs se marchitaba.
En el eco tuyo.
martes, 18 de mayo de 2010
La ortografìa y la familia.
No sè si decirles que estoy emocionada, espantada (Dios libre), o què:
Mi hijo trajo escrito hoy en su cuaderno de comunicados:
Señores Padres:
Los esperamos el viernes 21 a las 13:15, para festejar el Vicente Nario de la Patria"
Cuack.
Re cuack.
Mi hijo trajo escrito hoy en su cuaderno de comunicados:
Señores Padres:
Los esperamos el viernes 21 a las 13:15, para festejar el Vicente Nario de la Patria"
Cuack.
Re cuack.
sábado, 1 de mayo de 2010
Hoy servìs sòlo a los fines catàrticos
en estos dias estoy triste. Me dicen "cambià la voz, por Dios", porque normalmente tengo voz medio de pito, campanita, timbre que suena todo el dìa.
pero en estos dìas se me estàn yendo dos viejitas muy queridas para mì, la ùnica hermana de mi vieja y una amiga del alma.
ambas sumidas en sufrimiento, el envoltorio terrenal sufriendo, resecàndose a la vista y lo que es peor, lùcidas en su partida.
y se me terminan los lazos con mi propia infancia y adolescencia, y tengo conciencia entonces de (perogrullo evidentìsimo) "mi propia finitud.
llega el final del camino para todos nosotros, eh?
a algunos se les hace como echarse a rodar por una ladera, gozosa, llana, con los rayos del sol acariciando, envolviendo.
a otros se les hace como largarse por un peñasco, lacerando toda la amplitud de la piel, teniendo en lucidez momento para despedirse de todo lo que atò la vida.
triste. Esa es la palabra. Triste.
pero en estos dìas se me estàn yendo dos viejitas muy queridas para mì, la ùnica hermana de mi vieja y una amiga del alma.
ambas sumidas en sufrimiento, el envoltorio terrenal sufriendo, resecàndose a la vista y lo que es peor, lùcidas en su partida.
y se me terminan los lazos con mi propia infancia y adolescencia, y tengo conciencia entonces de (perogrullo evidentìsimo) "mi propia finitud.
llega el final del camino para todos nosotros, eh?
a algunos se les hace como echarse a rodar por una ladera, gozosa, llana, con los rayos del sol acariciando, envolviendo.
a otros se les hace como largarse por un peñasco, lacerando toda la amplitud de la piel, teniendo en lucidez momento para despedirse de todo lo que atò la vida.
triste. Esa es la palabra. Triste.
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