Esa en la que la mamà relata las bondades de sus tres hijos.
El primero, pinta y dibuja que es un primor. Ella aprendiò arte gracias a èl.
El segundo es un crack de fùtbol. Ella grita entusiasmada sus goles.
Y la nena, "Mi princesa Mica"... se cepilla el pelo frente al espejo. "Es un amor".
Eso, señoras y señores. Los hombres a trabajar, a explotar en el arte o en el fùtbol.
Las mujeres, a ser bellas y cepillarse el cabello Y a ser "Un amor".
Asumo que no se me dio la belleza. Y casi tampoco la simpatìa. Mucho menos dijeron jamàs de mì "Es un amor".
Debe ser por eso que me revienta esa propaganda. Porque no tengo espejo.
miércoles, 30 de junio de 2010
martes, 29 de junio de 2010
Te lo digo o no te lo digo?
Discusiòn entre amigas.
Le tiro todo lo que realmente pienso, sincericidio absoluto?
A riesgo que toda esa catarata de calentura me haga decir cosas que la otra guardarà en las alforjas del rencor?
O paso por hipòcrita, hablo en voz baja tratando de hacer razonar a la otra, me guardo todo lo que ppienso de verdad para cuando se pueda hablar a menos temperatura?
Mi hijo dice "Lo mejor es ir SIEMPRE de frente".
Y yo pienso: "Y si ahora te digo cosas por las que despuès te voy a pedir perdòn"?
Què es màs mejor?
Le tiro todo lo que realmente pienso, sincericidio absoluto?
A riesgo que toda esa catarata de calentura me haga decir cosas que la otra guardarà en las alforjas del rencor?
O paso por hipòcrita, hablo en voz baja tratando de hacer razonar a la otra, me guardo todo lo que ppienso de verdad para cuando se pueda hablar a menos temperatura?
Mi hijo dice "Lo mejor es ir SIEMPRE de frente".
Y yo pienso: "Y si ahora te digo cosas por las que despuès te voy a pedir perdòn"?
Què es màs mejor?
domingo, 27 de junio de 2010
Hoy revolvìa poemas...
Poemas que yo misma escribì cuando tenìa... doce años? Trece?
En esa època donde es gozoso sufrir, donde la mano suplicando caricia se extiende multiplicada por los granitos de la cara y los diferentes idiomas que se hablan: el del amante y el del amado.
Sonaban tan simples, como si supieran que el llamado serìa atendido, el amor acudirìa, finalmente habrìa una puerta abierta.
En què momento de esa chica que escribìa cayò el pètalo y se fue acunado por el viento?
A los veinte, con la militancia sobre el lomo y un pañuelo en la boca huyendo de los gases?
Despuès de la segunda boda, cuando el prìncipe azul finalmente era canoso, rengo, y no montaba un brioso zaino sino un destartalado peugeot 1979?
Me pregunto si la palabra es "madurez"., Muchas veces siento que no soy "madura"... y doy gracias por eso. Aùn tengo un par de ojos de niña (a ver usted el de azul.. de què se rìe?) para muchas historias de amor... aùn las de las tres de la tarde en el canal lìder.
Adultez?
Seriedad?
Nah... no podrìa ser seria, aunque quisiera. No podrìa ser solemne. Sì puedo ser estructurada. Muy. Y lo soy, a conciencia.
Por eso, a conciencia de que la sopa se quema, me retiro.
Era nomàs para desentumecer los dedos. Y los ojos que espìan.
Sobre todo el de azul.
En esa època donde es gozoso sufrir, donde la mano suplicando caricia se extiende multiplicada por los granitos de la cara y los diferentes idiomas que se hablan: el del amante y el del amado.
Sonaban tan simples, como si supieran que el llamado serìa atendido, el amor acudirìa, finalmente habrìa una puerta abierta.
En què momento de esa chica que escribìa cayò el pètalo y se fue acunado por el viento?
A los veinte, con la militancia sobre el lomo y un pañuelo en la boca huyendo de los gases?
Despuès de la segunda boda, cuando el prìncipe azul finalmente era canoso, rengo, y no montaba un brioso zaino sino un destartalado peugeot 1979?
Me pregunto si la palabra es "madurez"., Muchas veces siento que no soy "madura"... y doy gracias por eso. Aùn tengo un par de ojos de niña (a ver usted el de azul.. de què se rìe?) para muchas historias de amor... aùn las de las tres de la tarde en el canal lìder.
Adultez?
Seriedad?
Nah... no podrìa ser seria, aunque quisiera. No podrìa ser solemne. Sì puedo ser estructurada. Muy. Y lo soy, a conciencia.
Por eso, a conciencia de que la sopa se quema, me retiro.
Era nomàs para desentumecer los dedos. Y los ojos que espìan.
Sobre todo el de azul.
martes, 8 de junio de 2010
El momento de partir
Porque hay UN momento.
Un instante en el que el espejo pierde la figura, aparece borrosa la sombra y susurra.
Sugiere.
Retoma y regurgita.
En ese momento en el que toda claridad palidece somos tan, pero tan, pero tan lùcidos...
Que al instante siguiente nos preguntamos por què habremos cruzado ese puente.
Sabiendo que la tablilla cederìa.
Y de esa manera, la vuelta no serìa.
No serìa tal, no sè si soy clara.
Pero para ese momento, el momento de tomar bufanda y guantes y salir a la nieve... la tablita habìa cedido.
El cenicero reventaba de colillas.
Mi adiòs se marchitaba.
En el eco tuyo.
Un instante en el que el espejo pierde la figura, aparece borrosa la sombra y susurra.
Sugiere.
Retoma y regurgita.
En ese momento en el que toda claridad palidece somos tan, pero tan, pero tan lùcidos...
Que al instante siguiente nos preguntamos por què habremos cruzado ese puente.
Sabiendo que la tablilla cederìa.
Y de esa manera, la vuelta no serìa.
No serìa tal, no sè si soy clara.
Pero para ese momento, el momento de tomar bufanda y guantes y salir a la nieve... la tablita habìa cedido.
El cenicero reventaba de colillas.
Mi adiòs se marchitaba.
En el eco tuyo.
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